La energía de Varanasi te atrapa. Enlentece los pasos. Abre el corazón. Y aquieta la mirada.
D. me contó que los elefantes del Serengueti
van a morir al Kilimanjaro. Que sintiendo que llega su hora, hacen el largo
camino que les lleva hasta allí.
En India el camino al Kilimanjaro termina en
Varanasi. Los hindúes creen que si mueren en esta ciudad sagrada y sus cenizas
son arrojadas a las aguas del Ganges salen de la rueda del samsara y no
sufrirán más reencarnaciones.
El Ganges es sagrado. Reposaba sobre la cabeza
de Shiva hasta que este se lo arrancó para aplacar las súplicas de los hombres.
Raji me explicó que es el alma de nuestros ancestros.
Pero la magia de Varanasi no es solo mitos y tradición. Es la vida que fluye en la que supuestamente es la ciudad de la
muerte. Todo se mueve sin descanso.
De mañana, las azoteas se llenan de risas y de ratos de desayuno. Los ghats se visten de color con los
sarees secándose al sol. Hombres, mujeres y niños se sumergen en la orilla de
un agua oscura, se lavan, hacen su colada. Los bici-rickshaws en la calle principal y los sanyasis en
hilera piden limosna. Verduras y frutas en orden y desorden en los puestos
del mercado. En las callejuelas conviven motocicletas, puestos de chai
y de comida, vacas, viandantes, marchas fúnebres y mendigos. Los
jóvenes se reúnen para jugar al cricket en las orillas del Ganges ajenos a -o
tal vez muy conscientes de- las ceremonias que se celebran a menos de 500
metros. Parejas de recién casados, el joven que lleva a su esposa con un nudo en su vestido de novia.
Sentarse en los escalones de cualquier ghat es leer decenas de historias que se cruzan en una sola tarde. Los botes navegan entre la neblina y la suave luz encarnada se refleja en el agua al caer el Sol. El viento se contagia del sonido de las campanas en la pooja de la tarde y las luces de las deepas flotando en el río parecen luciérnagas a la noche. Luego, el silencio en las calles estrechas, oscuras y laberinticas.
Sentarse en los escalones de cualquier ghat es leer decenas de historias que se cruzan en una sola tarde. Los botes navegan entre la neblina y la suave luz encarnada se refleja en el agua al caer el Sol. El viento se contagia del sonido de las campanas en la pooja de la tarde y las luces de las deepas flotando en el río parecen luciérnagas a la noche. Luego, el silencio en las calles estrechas, oscuras y laberinticas.
Un sanyasi en Varanasi me dijo que yo era como Ganga Devi (el río Ganges).
